El domingo pasado mi amigo Carlos me hizo una llamada telefónica exclusivamente para contarme la noticia de que había muerto su escritor favorito, el señor Mario Benedetti. Sentí nostalgia. Nostalgia por Carlos y porque siempre me ha parecido tan sencillo, simple, lindo y sincero, pero también sentí nostalgia por mis años de preadolescencia en los que yo también creí que La Tregua era el mejor libro escrito en el mundo, en los que yo también leí los poemas de amor, los dediqué y lloré con ellos, esos años en los que también pensé en revolución e ideales. Creo que por todo esto que el señor Bendetti alguna vez nos hizo sentir es que le dedico este pequeño homenaje. Pude haber puesto alguno de sus más lindos poemas de amor pero simplemente no me siento con el humor. Así que prefiero ponerles este otro que es uno de mis favoritos.
Leanlo bien.
((((( hasta nunca Avellaneda )))))
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos
Realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre
La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros
más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
Y cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
Y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles
Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede
Por eso estoy aquí
Mirándote y echándote de menos
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
Ni ayudarte con la tabla del nueve
Ni acribillarte a pelotazos
Vos sabés bien que tuve que elegir otros juegos
Y que los jugué en serio
Y jugué por ejemplo a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugué por ejemplo a la escondida
Y si te descubrían te mataban
Y jugué a la mancha
Yera de sangre
Botija, aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
Todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
Demasiado dolor para que te lo oculte
Demasiado suplicio para que se me borre
Pero también es bueno que conozcas
Que tu viejo calló
O puteó como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos
Y las calles y el color de los ojos
Y los cabellos y las cicatrices
Y en qué esquina
En qué bar
Qué parada
Qué casa
Y acordarme de vos
de tu carita
Me ayudaba a callar
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza
Por eso ahora
me podés preguntar
Y sobre todo
puedo yo responder
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere
Llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
Aquí lloramos todos
Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamos,
Maldecimos
Porque es mejor llorar que traicionar
Porque es mejor llorar que traicionarse
Llorá, pero no olvides.
